O que fazer com a falta
das conversas espontâneas
e a vontade de falar?

silêncio

Na preguiça não compartilhada
e em risadas suprimidas
reside o silêncio imposto

O que fazer com a voracidade do sentir
com a permanência incólume
e atroz ausência de desejo?

tempo

Cotidiano rasteiro, se arrasta
sem plano, nem direção
sentido finado em parca obrigação

O que fazer com a vontade
de um tempo que perpassa
na leveza do seguir conjunto?

afeto

nada mais aqui habita
pensamento ou afeto
urgência ou desistência

O que fazer da experiência
inconsistente de esvair do corpo
a tênue possibilidade de existir?

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Por vezes o instante nos faz esmorecer decisões perenes, deixando de lado o que a potência da palavra é capaz de criar. Nossas escolhas cotidianas, com seus efeitos borboletantes, que batem asas em dias de sol, debatendo-se em sinuosas curvas das vidas de outros, se esvaem sem sentido.

A solidão planejada em trajetos incertos nos traz essa paz do controle do mundo que nos cerca, como se nossos passos não colidissem com outros transeuntes. Marasmo programado do não deleite concretiza, a cada pisada, a ilusão da conquista. Olhar ao redor, imerso em um mundo coletivo e decidir não ver ninguém, a não ser a si mesmo espelhado em inúmeras solidões.

As palavras, agora sozinhas, são e serão vazias de si, só potência gasta em sola de sapato do caminho incerto. No marasmo da paz, com o suposto controle das etapas implementadas, sozinha a vida, se vai. Sozinha vira concreto, duro, ressecado, perene, infrutífero, voraz: consome nosso mundo e permanece cinza.

Em uma rotina que nos captura e isola, nos pagando com a falta de tempo, planejar vislumbrando quem está ao nosso lado é criar heterotopias prováveis em alívios dos momentos. É inventar dias que cabem em nossos amores mais invisíveis, com a coragem que se fortalece nos laços e abraços companheiros. Ainda que o receio nos envolva e embarace a vista, palavra vivida, tornada experiência conjunta, é a força que nos move coletivamente.

Não há vida só.

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Em tempos difíceis, amar segue resistência e condição de possibilidade. Enquanto os urubus voam no céu, nossos problemas existem em suas vidas aqui embaixo no substrato. E é na capacidade de encontrar espaços para amar e continuar amando que tornamos o sombrio do cotidiano potência.

No caos a nós, imposto pela rotina, é em parcerias que percebemos a leveza improvável do sorriso e afeto, tanto quanto nos abraços que se anuviam dos perturbados enroscos insolúveis. Resistir ao isolamento das ideias e do não compartilhamento das questões existenciais torna-se parte de abrir-se à dor e ao caos e à insolubilidade dos outros, mas também à força do encontro.

Mas tem que querer, para poder amar, diria Baden Powell. Dias mundanos precisam da leveza do encontro, que não seja meu, nem nosso, o mundo em que o amor morreu.

“Ah, não existe coisa mais triste que ter paz
E se arrepender, e se conformar
E se proteger de um amor a mais

O tempo de amor é tempo de dor
O tempo de paz, não faz, nem desfaz
Ah, que não seja meu
O mundo onde o amor morreu” (Baden Powell e Vinícius de Moraes)

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Acontecimento não previsto no calendário
Em risadas, cafunés e garrafas de vinho
Carinho e tesão em amanheceres diversos
Receios em intervalos entremeados

Meses em dispersão das ideias
Sem ideais de partida premente
Nem planos de permanência
Abraços e beijos, perenes desejos

Em tempo do inesperado
Paciência e escuta entre amor e dúvidas
Encantamento na admiração mútua
Assertividade obedecida, anseio.

Breve acontecimento, aguarda
Leve ensejo ao voraz
Com a solitude do tempo, ama
Em dias difíceis de compartilhar

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Não estanca no insuportável instante presente
ultrapassa a fronteira conformada
impermanente homeostasia, segue
perpassa, caminho constante, amor.

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Amar, como se tivéssemos tempo e disposição para outros habitarem nossa vida.
Mirar a imensidão de tarefas e perder-se ensimesmados na poeira do sentir.
Idealizações fugazes, que nos fazem sorrir e escapar das árduas e óbvias decisões do cotidiano.
Expectativa do inexistente, abrir a janela, ver longe no horizonte o sol, que se esvai, colorindo o céu.
Enquanto a vida passa, amar torna-se encontrar brechas em escolhas adultas demais para caber afeto.

No andar do adulto, um breu o acompanha a cada passada – intensificando o pesar
Para onde foram as expectativas?
Das doces promessas do amor para sempre, às dores fundas e inseguranças imprecisas de supostas falhas
O amor, virando um tabu temeroso de se reafirmar. Como se obrigatório fosse prometer o eterno.
O que se passa no cotidiano de risadas suaves e abraços que acalmam o barulho?

que seja nossa a vida de quem repele o eterno em nome do voraz desejo.
Enquanto a vida passa, amar torna-se encontrar brechas, e ali, naquele amor, residir o tempo possível.
Sem pressa para o inevitável rompimento que o futuro impõe, agora, sorri – e vive.
Refuta a urgência do que virá, olha a lua, aproveita a brisa do fim da tarde e o arrebol que surge ao fundo.
Firme na expectativa reiterada: só mais um dia, por hoje. Feliz do colo presente, invadida pelo deleite do corpo

Je t’ai trouvé dans la lune, j’ai aimé ton histoire
Le reste ça reste à voir

Que sejam nossas as manhãs preguiçosas, em despertares lentos e silenciosos, entre um abraço e cafés
Entre o tempo guardado para notícias estranhas e calmos beijos, com gatos roubando a atenção
Nas fissuras de dias planejados e inexistentes, há possibilidades de sorrisos e reclamações com cafunés
Na preocupação com o amanhã, o hoje pode ser compartilhado em breves silêncios ofegantes
Enquanto a vida passa, adulto torna-se (e se esvai), em vidas de afeto que escolhem: amar.

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Dia desses eu comentei que falar de amor é mais tabu do que falar de sexo. [Eu falei “gostar de pessoas”, mas no fim foi só um jeito de impor um tabu ao próprio título e depois ter que lidar com isso…]

Acho interessante o quanto precisamos de rodeios às toneladas para conseguir proferir palavras que façam sentido, tenham linearidade e sejam justas com os sentimentos que brotam e se volatilizam pelos poros da pele. A mesma pele que conduz desejo, pode gerar fronteiras e repulsas estranhas, fria e distante forma de gerir diálogos importantes.

De qualquer forma, as palavras saem e vão encontrando seu rumo, alinhando-se nos cuidados necessários para proferir ideias abstratas de sentimentos que não são – e nunca serão – simultaneamente sentidos e compartilhados. Talvez a grande questão de falar do quanto sentimos, amamos, desejamos, é materializar uma abstração que reside em nosso corpo – em forma de desejo e idealizações.

Materializar é menos que assumir, porém é mais do que apenas sinapses que ocorrem e se vão, agitando o corpo, ansiando respostas. Toda dificuldade, me parece, é enfrentar o que é contraditório e contrassenso. É admitir que nossos sentimentos são nossos, mais sobre nós, do que sobre o outro ser. Difícil espelho, uma vez que o amar, ao fim do dia, é uma estranha construção que não é feita de materiais sólidos e robustos.

Pensando bem, construção é uma péssima metáfora. Emaranhados, com linhas e nós, formando redes e teias talvez seja mais apropriado. Gera tensão, tanto quanto espaço seguro. As vezes sufoca um pouco – as vezes aperta e enrola até sozinho – outras vezes nos mantém firmes em uma base móvel, ainda que em relativa estabilidade. Todavia, tem como desenrolar, formar novos nós, costurar com outras e novas linhas, com cores, formas e alinhavos.

Sei lá. Divagações de uma cabeça cansada – entre um choramingo e outro sobre palavras, linhas e amores – o que parece certo é que, à revelia dos tabus, sinceridade sem jogos ainda é um belo caminho sem volta. Não necessariamente seguro, claro. Contudo, mais tranquilo quanto às compreensões a partir da confusão das palavras. Já a estabilidade foi, é e será superestimada, uma dessas grandes mentiras que nos contaram em algum momento da vida, para acreditarmos que relações boas são perenes.

Não. Não são. Também não são fugazes, nem só tormenta. Relações são o que são: abstrações materializadas em desejos e palavras, pele e contato, gosto, gozo, carinho e confusão. E as vezes longas conversas com risadas e choramingos no meio.

No fim do dia, com sorte, tem um arrebol.

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– Não quis te trazer confusão
– tá tudo bem, entra, vai ter caos.

Se não acreditamos na paz, não é um colo com cafuné que nos traria dias tranquilos.
A confusão se instalou no ato de aconchego, no pensamento estático da amizade
um pouco de caos, um pouco de frio, um certo silêncio que se faz presente

talvez o caos seja mais importante que a ordem e a pele o mais persistente dos desejos
desenrolar escutas tranquilas e resgatar carinhos e cuidados é caos, e é, também, deleite
os dias que passam necessitam de pequenas pausas introspectivas, olhar para si é cuidar do outro

e tudo isso não foge ao caos, inerente ao existir, que se escapa às palavras conhecidas
tanto quanto dos hábitos corriqueiros e familiares por tempos imemoriáveis
se o sentir é brega e banal, mirar a confusão e sorrir, não é

que todo o suor vire exaustão de corpos que se entendam enquanto o tesão residir
e respire (não é tão simples quanto parece, acredite…), mesmo que doa no fundo do pulmão
que o caos e a confusão não se chocam para se esvair, sem rastros de uma suavidade incomum.

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Definição daquilo que não era previsto. Pode ser também o que nos atrapalha, tira do lugar, do rumo. Removendo, de onde o planejamento residia, o corpo.

Previsão diária, hábito sem despertar. Imperativo cotidiano, monótono persistir.

A ordem, como lógica moderna, nos previne de toda e qualquer confusão. Nos permite, pela razão, seguir na trilha das escolhas que fazem sentido a alguma linearidade traçada por rigores metafísicos e leis naturais teleológicas.

Enfadonha ordem, inventada para nos impor ritmos, costumes, hábitos que nosso corpo, constantemente, se quer escapar. Como um acontecimento, que se faz e refaz, o corpo se nega à forma da ordem. Se regozija na falta de estrutura que só a confusão nos proporciona.

Corpos existem para se perderem, se inconformam e deleitam no abalo de um colo com cafuné, permeados por vinhos, fofocas e amizades. Pura liberdade de existir e amar, enquanto tudo que nos rodeia submete-se a uma ordem que nos quer cinzas, à revelia de todas as cores que podemos visitar, residir, habitar, transitar: ser.

Fica. Vai ter colo e confusão. Acabei de passar um café para nós. Aqui nessa casa sabemos que não haverá paz, nem prometemos seguranças e simplicidades. Todavia, se a sinceridade te ressoar prazer, mesmo quando o mundo parece impreciso, entra, pega um café, acende teu cigarro, respira o ar do por do sol, afaga as gatas. Entra, pois a porta está aberta.

O corpo e o coração também.

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Eu escrevi este texto escutando Tempo de Amor, do Baden Powell. Recomendo ler o texto escutando o som

“Estamos a zero dias sem paz aqui dentro de nossa cachola
Nosso recorde é de zero dias sem paz dentro da cachola”

Que o mundo não tem paz, de nada nos surpreende. Enquanto seres humanos seguirem classificando uns e outros em caixinhas delimitadas, por critérios inventados e tomados como essências, haverá não apenas diferença, mas segmentação e construção de muros intransponíveis – que depois serão narrados como desigualdade inata de indivíduos (qualquer semelhança com a realidade não é mera coincidência e podem ser encontradas explicações em teorias econômicas, filosóficas e biológicas que se baseiam em supostas estruturas da natureza – risos, de nervoso e de raiva).

De qualquer modo, claro que minhas questões de hoje são sobre os dias de paz dentro do mundo das ideias – as minhas, no caso. As do mundo, infelizmente, não tenho condições de dar conta delas hoje (nem sozinha, mas vou falar disso também).

O mundo das ideias, que habitam a minha cachola, talvez fosse possível aquietá-las de algum modo. Mas sabemos bem como as turbulências ocorrem. Quando parece que estamos em uma temporada de calmaria, na verdade acho que é apenas anestesia. Como que se o corpo desse um tempo para descansarmos enquanto o caos vai crescendo pelas beiradas.

Sempre que se inicia um semestre, é no caminho da paz que eu busco meus planejamentos de trabalho, de rotina, prazeres e afazeres. Porém, é no aparente caos que encontro a proliferação do que me move no mundo… Já dizia Baden,

Ah, bem melhor seria
Poder viver em paz
Sem ter que sofrer
Sem ter que chorar
Sem ter que querer
Sem ter que se dar

Não. A paz não é para nós, corpos inconformes. Quem tem ideias incessantes e insensatas, que se confrontam com os acontecimentos cotidianos que se escapam de nossas condições de resoluções. Quem mirabola vidas plenas, enquanto respira, não tem – nem terá – paz.

Mas tem que sofrer
Mas tem que chorar
Mas tem que querer
Pra poder amar

Semana passada, vi Bianca Santana falando que à revelia da opressão a vida acontece e segue acontecendo. E foi uma fala tão bonita, quanto potente e extremamente interessante. Pois é a partir de diálogos assim que vamos nos lembrando que não é exatamente o lugar da paz que deveríamos buscar. Mas o espaço da construção, das heterotopias que se constituem compartilhadas, materialmente e simbolicamente.

E isso está bem longe de uma idealização ingênua. Que não nos enganemos… Passa léguas e léguas de distância de discursividades meritocráticas cafonas e predatórias de nosso tempo e de nossa vida.

Ah, que não seja meu
O mundo onde o amor morreu
Ah, não existe coisa mais triste que ter paz
E se arrepender, e se conformar
E se proteger de um amor a mais
E se arrepender, e se conformar
E se proteger de um amor a mais

O mundo se faz do tempo vivido, do suor do prazer, da turbulência dos conhecimentos produzidos na inconformidade, do amor – que está longe de ser paz e mesmice.

A vida se faz e refaz, enquanto a truculência passa.

Texto inspirado na falta de paz da minha cachola, na música Tempo de Amor (Baden Powell) e na fala do Café Filosófico com a Bianca Santana – e seus últimos textos (que podem ser lidos aqui e aqui).

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