A cabeça ferve em ideias mais rápidas que o processador tem possibilidades de organizar.

A respiração acelera, gera angústia, devaneia em intermitência descontínua.

Não há paz no turbilhão, não há algoz mais severo e cruel que o pensamento sobre si.

Enquanto tudo passa numa cadência, nada faz sentido em meio à explosão de ideias.

O que a mente quer é silêncio, que não vem. Não vem, nada adianta.

Respira, respira, respira. Clichês baratos sem caminho, destino ou intenção.

Esvai tempo em retomadas inócuas, durante a torrente sináptica cotidiana.

Acorda antes do despertador, respira. Não é manhã ainda, vira de lado. Respira.

Promessas de mundos ideais, distopias sem cor em dias mutantes, impermanência.

Volta, respira. Pensa e sente. Deixa fluir o tempo e percebe o caos, respira.

Nano espaços de probabilidades instáveis, se fazem forçosos esforços.

Monumento em segundos que passam incessantes. Respira.

Pensamentos em ondas que se vão e voltam, intensas como uma ressaca

Afoga, afoba, desacomoda.

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Turbilhão em segundos, silêncio
antiga conhecida, companheira
passageira aguardando o caos
ansiedade pede estadia

Enquanto o mundo gira
cadenciando anseios
arritmia da vida, arrodeia
respira, sem atmosfera

tempo: presente.

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Não estanca no insuportável instante presente
ultrapassa a fronteira conformada
impermanente homeostasia, segue
perpassa, caminho constante, amor.

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Pois é. O corpo. Ele é tudo. Tudo o que se busca cercear, controlar, desaparecer: toda a nossa vida.
É uma vida submetendo, escamoteando, escondendo o que somos, como somos: forma, teor, suor, deleite. E no fim? Não basta. Nunca basta.
Uma vida inteira cerceando e aprendendo que NÃO. Não pode ter, curtir, amar, deliciar: a si mesma.
É preciso romper mil assertivas com uma só lógica: não pode; ou até pode, mas não deveria poder…
Incomoda a mulher que se mostra, se conhece, se ama o suficiente. Incomoda cada busca por assertivas de amor próprio, sim! Do próprio corpo e tudo o que ele é, tudo o que nós, mulheres, somos. Para nós mesmas. Incomoda se assumir, com cada ruga, cada tristeza, cada ternura, prazer, lutas e lutos. Cada livro lido, cada entrelinha marcada, cada debate travado: na ciência, no bar, no trabalho, na família, com amigos, no meio da rua, na cama, nua.
O corpo, nosso corpo, é tudo pelo que lutamos. Todos os dias.

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Exibir? Por quê?
Interrogam aqueles que não percebem que a resposta é igual
pelo sim ou pelo não

É que esse corpo sou eu

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um pedaço
habitado
meu corpo
ocupado

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Corpo:
Mudança de si,
materialidade em transgressão
simples estar

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Agora é, depois também, adiante (um) novo

Ser que é mudança de si

Matéria de transgressão, pelo simples existir

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pensar não mais basta
e agora, habitar: é o que nos resta?

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